Noites Brancas

Fiz que sorria. Fi-lo sempre, ainda quando o júbilo ruía e a tristeza e a raiva que se finge consentiam em mostrar a dor que existe.
Fiz que vivia. Fi-lo sempre na demência metódica da rotina. Sempre com medo da fumaça do futuro. Sempre no limbo da semente da esfinge do amor e do desterro.

Se há braços que se elevem no espaço para te abraçar, são eles os meus, que se cansam de lutar, de esperar e de gritar, são eles os meus.

Se há lábios que se desenhem nos teus lábios e te impedem de chorar, são eles os meus.

Feridas as sementes, resta a distância, um eco de vida longínquo bebendo do cálice funesto do tempo. Do tempo restam-me mosaicos. Percorro-os com os dedos e é o teu corpo que emana do sangue. Renascem então os dias, o suor dos corpos dilatados. O prazer ao fim de tudo é o segredo que guardamos. Destilo silêncios. Acorrento a vida às incertezas que emergem dos limites que imponho e morro a mil passos daqui, num outro peito que repousa ao pé de um rio.
Há palavras que não digo mais, que não disse nunca e que morrem aqui e com as saudades de uma cumplicidade infinita que escondo do universo cósmico, das estrelas, dos cometas, dos astros e de mim mesma, com o pânico do erro e o terror místico da luz que me foge e do fosso que escavo a sangue para dentro de mim mesma, na solidão mais absurda e porém inevitavelmente trágica do momento.
Fujo de ti, foges de mim porque o amor existe e é um erro. O erro que sobra de um sonho de há tantos anos, de memórias onde pulsam lágrimas e risos, glaciares e chamas, no recesso imoderado dos segredos.

A vida ontem era um fardo que ela trazia sob o olhar tenso. Raspava os dedos na parede, os pés estavam descalços há tanto, tanto tempo... E o fardo a culminar nos ombros magros que expunham os ossos gastos pelo espaço percorrido. Ontem a vida culminava no tecto, horas a fio o olhar tenso no tecto do quarto, e nada se passava, toda a revolução vinha do seu espírito espezinhado nas escadas de uma multidão feroz que corria, sem tempo de levantar aquela que aos seus pés morria.

Morria, de facto. Irreversivelmente. Tingia-se de negro. De uma sombra pútrida e funesta. Mas um sopro de vida ainda lhe restava. Um sopro esganado pelas sombras, revestia-lhe a laringe e vibrava, aos soluços, descompassado no tempo e no espaço. Um sopro de vida que lhe nascia, pela saudade da Luz que um dia a revestira. Haveria ainda uma oportunidade?