Amanhã
Amanhã é um grande dia. Mas nunca é. Eu anúncio sempre. Mas o dia fica-se sempre pelo anúncio. Nunca é grande. Tem sempre vinte e quatro horas, algumas delas dormidas, outras adormecidas ainda que de olhos abertos, outras jogadas ao vento, e nunca, NUNCA, é um grande dia. O dia estende-se até ao céu, até perto de deus, e pode ir até ao centro da terra, ou mais longe ainda, ao centro de nós, mas nunca chega a ser grande. Pelo menos o meu.
Amanhã é um grande dia. Os olhos abrem-se. E vêem sempre o mesmo quarto. Mesmo que acordem noutro quarto, vêem sempre o mesmo quarto, sempre o mesmo mundo, sempre o mundo, que é um quarto. Não necessáriamente o meu. Grades nas janelas. Porta trancada. Olhar lá para fora ainda dá, mas tocar o dia grande, nunca. Amanhã é um grande dia. Pode ser, mas nunca vai ser o meu.
Amanhã é um grande dia. Para quê o amor se se pode ter um segundo que seja de dor. Por esse instante fugidiu prolongar até ao infinito a base de cada acto humano: dor. O amor é sem dúvida o sentimento mais importante, mas sem a dor, o amor não seria verdadeiro. Só as coisas verdadeiras sentem dor. E o grande dia nunca é um grande dia, porque nunca é inteiramente feliz nem inteiramente doloroso.
Amanhã é um grande dia. É mesmo? Não. É de estatura média. Porquê? Não sei. Ponho o pé de fora da cama. Os meus olhos ainda relutantes em abrir, mas que se foda. Vou ver o mundo assim mesmo, turvo. Nunca o devia ter visto de outra forma. A casa de banho é a mesma. Ponho o cd com que adormeci no dia anterior a tocar e lavo os dentes. Lavo a cara. Lavo tudo. Menos a alma. A promessa de um grande dia ainda não se esvaiu por completo com estas actividades rotineiras, nem mesmo com o vislumbre do dia igual ao anterior.
Amanhã é um grande dia. Mas amanhã nunca chega. E é por isso que nunca chega a ser um grande dia. Amanhã é o hoje distorcido, sim, mas igual. É o mesmo. Saio de casa. É igual a rua. É igual o gato. É igual a puta da velha à janela às sete da manhã. Tudo é igual. Irei correr para os teus braços, como um ser igual, e tornar-me-ei igual a mim mesmo. E o amanhã continuará uma promessa. O dia grande há-de chegar. Amanhã.
Amanhã é um grande dia. Os olhos abrem-se. E vêem sempre o mesmo quarto. Mesmo que acordem noutro quarto, vêem sempre o mesmo quarto, sempre o mesmo mundo, sempre o mundo, que é um quarto. Não necessáriamente o meu. Grades nas janelas. Porta trancada. Olhar lá para fora ainda dá, mas tocar o dia grande, nunca. Amanhã é um grande dia. Pode ser, mas nunca vai ser o meu.
Amanhã é um grande dia. Para quê o amor se se pode ter um segundo que seja de dor. Por esse instante fugidiu prolongar até ao infinito a base de cada acto humano: dor. O amor é sem dúvida o sentimento mais importante, mas sem a dor, o amor não seria verdadeiro. Só as coisas verdadeiras sentem dor. E o grande dia nunca é um grande dia, porque nunca é inteiramente feliz nem inteiramente doloroso.
Amanhã é um grande dia. É mesmo? Não. É de estatura média. Porquê? Não sei. Ponho o pé de fora da cama. Os meus olhos ainda relutantes em abrir, mas que se foda. Vou ver o mundo assim mesmo, turvo. Nunca o devia ter visto de outra forma. A casa de banho é a mesma. Ponho o cd com que adormeci no dia anterior a tocar e lavo os dentes. Lavo a cara. Lavo tudo. Menos a alma. A promessa de um grande dia ainda não se esvaiu por completo com estas actividades rotineiras, nem mesmo com o vislumbre do dia igual ao anterior.
Amanhã é um grande dia. Mas amanhã nunca chega. E é por isso que nunca chega a ser um grande dia. Amanhã é o hoje distorcido, sim, mas igual. É o mesmo. Saio de casa. É igual a rua. É igual o gato. É igual a puta da velha à janela às sete da manhã. Tudo é igual. Irei correr para os teus braços, como um ser igual, e tornar-me-ei igual a mim mesmo. E o amanhã continuará uma promessa. O dia grande há-de chegar. Amanhã.
