Monção
"I jumped in the river and what did I see, black eyed angels swam with me." Radiohead
O assobio do vento era o prenúncio de vendaval e chuva grossa. A rua está deserta. Mas eis que surge um homem de uma esquina sombria, outrora morta, agora renascida. O homem vem triste. Pode-se vê-lo no seu rosto. Mas não logra mostrá-lo ao mundo exterior, pois toda a sua boca se esforça por sorrir. Os olhos, porém, traem-no. Deixam antever um misto de saudade e nostalgia, cujos limites são tão indefenidos, que estas quase se confundem uma com a outra. O homem continua a caminhar. Sem rumo, diria um observador certamente distraído ou apenas adepto da observação superficial. Mas ninguém caminho sem rumo, pois mesmo não a tornando consciente, a rota que traça por tortuosos caminhos e estradas, é decerto descrita pela mente que faz caminhar o corpo.
Este homem traz dentro de si uma profunda tristeza. Não é ódio, pois o sentimento é passivo. Traz uma amargura tão grande, que o faz pensar que ela só se dará por finda, pela morte. (Nunca ninguém saberá a verdadeira razão porque a morte seduz tanto o homem como fim dos seus problemas.) O homem continua. Não fosse o movimento, e qualquer observador mais distraído o consideraria morto, tal é a desolação.
Chegou ao fim da rua. Vira à direita e entra numa ponte. Poucos passos à frente pára. Chega-se à berma da ponte e observa o rio que corre para norte, mais tarde correrá para sul, mas por agora é para norte que se dirige. Pensamentos, não os há na cabeça deste homem amargurado, agora. Pensamentos, o rio leva-os embora, como se pudesse passar dentro da cabeça do homem. Respira fundo o ar que já não aguenta respirar, de tão denso, que contém o futuro que o persegue. De um fôlego, atira-se da ponte. O vento pára. Dentro do homem submergido, executa-se a mais eterna das lutas: entre a vida e a morte. A morte vence. O rio muda de rumo. O corpo também. O vento recomeça. Começou a monção.
17. 10. 2003.
O assobio do vento era o prenúncio de vendaval e chuva grossa. A rua está deserta. Mas eis que surge um homem de uma esquina sombria, outrora morta, agora renascida. O homem vem triste. Pode-se vê-lo no seu rosto. Mas não logra mostrá-lo ao mundo exterior, pois toda a sua boca se esforça por sorrir. Os olhos, porém, traem-no. Deixam antever um misto de saudade e nostalgia, cujos limites são tão indefenidos, que estas quase se confundem uma com a outra. O homem continua a caminhar. Sem rumo, diria um observador certamente distraído ou apenas adepto da observação superficial. Mas ninguém caminho sem rumo, pois mesmo não a tornando consciente, a rota que traça por tortuosos caminhos e estradas, é decerto descrita pela mente que faz caminhar o corpo.
Este homem traz dentro de si uma profunda tristeza. Não é ódio, pois o sentimento é passivo. Traz uma amargura tão grande, que o faz pensar que ela só se dará por finda, pela morte. (Nunca ninguém saberá a verdadeira razão porque a morte seduz tanto o homem como fim dos seus problemas.) O homem continua. Não fosse o movimento, e qualquer observador mais distraído o consideraria morto, tal é a desolação.
Chegou ao fim da rua. Vira à direita e entra numa ponte. Poucos passos à frente pára. Chega-se à berma da ponte e observa o rio que corre para norte, mais tarde correrá para sul, mas por agora é para norte que se dirige. Pensamentos, não os há na cabeça deste homem amargurado, agora. Pensamentos, o rio leva-os embora, como se pudesse passar dentro da cabeça do homem. Respira fundo o ar que já não aguenta respirar, de tão denso, que contém o futuro que o persegue. De um fôlego, atira-se da ponte. O vento pára. Dentro do homem submergido, executa-se a mais eterna das lutas: entre a vida e a morte. A morte vence. O rio muda de rumo. O corpo também. O vento recomeça. Começou a monção.
17. 10. 2003.
Quero mais textos desses aqui :o)
Alguém vai ter de quebrar a tendência desagradável que terei em fazer deste lugar uma espécie de avalanche de tudo que preciso expulsar!!!
Estava a pensar em "recrutar" um novo membro para aqui... Sexo Feminino... Alguém que me disse gostar muito de escrever... Alguém muito próximo de ti, o que achas?... ;o)
Falas com a S.??? :o)
Posted by
Anónimo |
1:41 da tarde
Falo. Já tinha pensado nisso. Ia perguntar-lhe primeiro antes de te fazer a ti a proposta. Vai ser engraçado. Mas asseguro-te que este texto é único, acho eu. O resto são parábolas, ou ironias, ou coisas amargas. Mas asseguro-te: todos excelentemente mal escritos. :)
Posted by
vxcvxvc |
8:19 da tarde
"Mal escritos", é???
Então quero muitos desses textos "mal escritos"!!! É uma ordem!!! ;o)
Posted by
Anónimo |
11:36 da manhã